Transvisión

Género: poesía
Autor: C.M. Roos

¿Una roca? Quién sabe. O quizás un ápice de sombra. Puede que estas figuras sean familiares. Puede que esten tan cerca que no hayan sido advertidas. Y por fin ¿qué es todo esto? ¿Qué es este espacio, estas letras, estas cuartillas que meditan? Son lo mismo que la mesa donde escribo, que el ruido agitado del mediodía que acude aquí todavía. Podría no ser nada. O podría serlo. Es lo mismo que tu vida o que la mía. Tiene un significado especial, extraño, individual e inherente a cada hombre o mujer, porque cada quien vive su fantasía de vida.

Lo más divertido es que tu fantasía en ti no es fantasía; a veces parece que sólo uno viviera, que uno fuera la existencia y la verdad absolutas, que todo lo demás y los demás fueran escenario y utilería. Pero de nada tengo certeza.

Eso es, precisamente, este cúmulo de líneas y sentimientos: una producción nuestra, donde eres tan autor como yo. Claro, yo moldeo la pieza y tú le das nombre y uso ("se llama Jarra, contiene Agua).

La libertad es la base. Puede que aterrice aquí alguna narrativa, o algún diálogo cansado. Quizás se detenga alguna crítica de Arte, o se siente a compartir el loco mientras toma algo de aire y se repone un poco. Pero nunca vengas desarmado. Mantente preparado para cualquier cosa, nunca se sabe por dónde pica la serpiente.

Se me ocurre pensar en la creación, pensar que la creación apenas empieza. Que nosotros continuamos la obra sempiterna. Potencia innata. Quiero hablar de la más elevada expresión creativa: El Arte.

La inclinación natural (y puede que hasta plástica) de estas líneas sera la actividad artística. Es probable que intente hacer Arte por este medio.

-¡Que tengas suerte!- dijo El Arte.

-¿Por qué tal deseo?- respondí. -¿No es un hecho que vivo contigo, que te hablo? Puedo recrearte-.

-A mi me dejan en paz. Yo no me meto en eso- dijo La Suerte.

-Se que puedes divertirme, pero la creación es otra cosa- dijo El Arte.

Es cierto que sólo en mi eres lo que veo, mas olvidas tu don de transformación. Sabes bien que el agua es tu hermana: tomas la forma de quien te contiene- dije.

Pero cuando cambio, a pesar de ser yo, me transformo en otra y otra y otra. Soy tantas... ¿Pueden invocarme con sólo un nombre si soy tantas a la vez?

-Te lo dije- dijeron La Vida, La Verdad, Dios y otros simpáticos amigos que sufren de igual desventura.

-¿Pero hasta cuándo joden?- dijo el verbo Decir.

-... lo lamento-.

-Sí, sí-.